L’Oracle :
— Le malheur arrive sur Thèbes ! Il revêt un visage étranger, et face à lui c’est la fin de notre humanité ! Ce sont les longs couteaux qui plongent dans les poitrines, les sillons qu’on abreuve de sang, c’est la Peste !
réflexe barbare
pour conjurer l’oracle
devancer la prophétie
on massacre
et le visage des victimes personnifie le malheur
Des collines artificielles recouvrent nos déchets éternels, tertres érigés à la gloire de nos souverains véritables.
Les corps de nos frères et soeurs d’hier et d’ailleurs, eux, pourrissent au pied des remparts, et de cette proximité de la vie et de la mort nait la Peste Brune qui ravage les faubourgs de Thèbes.
Le Choeur :
— Ce sont les mortes qui nous hantent... Il faut les oublier, la Peste épargne volontiers les résignées.
— Oublie, Antigone, oublie ! Ou elle te prendra au détour d’une ruelle et t’arrachera ce regard fier.
Antigone :
— Il faut pourtant bien faire quelque chose.
Le Choeur :
— Nous faisons toustes notre devoir quand il ne nous en coûte rien. L’honneur vaut bien peu de chose, alors.
— La paix n’est pas bien plus chère, elle ne demande que de fermer les yeux.
— Son éthique ne permet pas à Antigone de telles dépenses.
On invoque Hermès, qui guide les vivantes sur les routes, et les mortes dans l’Au-Delà
(les mortes étant des vivantes qui s’ignorent, les vivantes qui s’ignorent étant mortes).
Hermès :
— Antigone fera ce qu’elle voudra, c’est ce qu’on attend attend d’elle. La loi est dure, mais les innocentes protestent, et chacune est rassurée quant à son humanité.
À nous qui veillons à l’ordre du monde, sa colère ne peut nous faire de mal.
Antigone se détourne.
Hermès :
— Circulez, le spectacle du libre-arbitre a eu lieu.
Antigone reparaît.
Le Choeur :
— Je ne l’ai pas reconnu.e.
— Iel est dévêtue de ses illusions.
Hermès :
— N’as-tu donc pas changé d’avis ? Qu’espères-tu gagner à ce jeu que tu n’as que les moyens de perdre ?
Antigone :
— Je n’espère plus rien gagner, mais il me semble qu’à renoncer j’ai à perdre ma dignité.
Antigone passe.
Antigone est prise
Antigone est jugée
Antigone est morte
Son travail est défait, les corps de ses adelphes étalés à la face du ciel.
Le Choeur :
— Ainsi vient le temps des semailles.
— Vanité que de vouloir lutter contre l’hiver !
— Le froid terrasse la main qui sème, mais les grains renaissent après le gel.
Le Choeur :
— Tout cela est bien triste.
— Mais rassurez-vous, cette tragédie n’est pas la nôtre, puisque nous vivons pour la dire.
